Рейтинг: 5 / 5

Звезда активнаЗвезда активнаЗвезда активнаЗвезда активнаЗвезда активна
 

Он не писал стихов уже полгода,

Друзья ему сказали: "Не поэт";

И попусту весенняя погода

Свой аромат транжирила и цвет.

 

Не проронил ни строчки он, ни слова,

На даром потускневшие листы;

Как будто был он выщерблен и сломан,

Как будто он не видел Красоты.

 

А Красота цвела и распускалась,

Влюблённость отпуская в Небеса.

Поэзия просилась и ласкалась...

Но он стихов полгода не писал.

 

Какая-то нелепая усталость

Подёрнула, казалось, целый свет.

Ничто в его душе не отзывалось,

Друзья ему сказали: "Не поэт".